Retour sur l'autel blanc / Return to the White Altar

Il est revenu. Elle l’a senti avant de l’entendre, avant même qu’il bande. L’odeur est la même que la première fois : plus forte peut-être, plus fauve, plus collante. Quelaan ne dit rien. Elle ne voit pas, mais elle sait. Elle s’est redressée juste assez, le corps toujours pris dans l’étreinte blanche de la bête. Ses œufs vibrent sous elle. Elle sait ce qu’elle doit faire.

Elle ouvre la bouche sans trembler, l’habitude déjà ancrée. Le goût revient comme un coup — amer, tiède, sale. Mais elle le garde. Sa langue suit les mouvements, sa gorge encaisse, ses lèvres ne se referment pas. Elle le veut fini. Il gémit, elle ne réagit pas. Elle attend. Quand ça vient, c’est rapide : une giclée brûlante qui frappe sa langue, une autre qui lui éclate au visage. Elle avale ce qu’elle peut, recrache le reste. Ça coule sur ses joues, entre ses seins, sur les pattes de la bête. Elle est couverte, encore.

Elle pense que c’est fini. Mais il lui prend la main. La pose sur son sexe mou. Elle comprend. Il pisse. Longuement. Le jet acide ruisselle sur elle. Elle serre les doigts, les yeux fermés, le sperme et l’urine mêlés sur sa peau. Elle ne dit rien. Elle tient. Elle reste là. Parce que ses œufs n’ont que ça : son silence, son corps, sa saleté. Et elle, même ainsi, est toujours intacte.

He came back. She sensed him before hearing a sound, before even his cock hardened. The smell was the same as the first time — stronger maybe, muskier, heavier. Quelaan said nothing. She could not see, but she knew. She rose just enough, still held in the white embrace of the beast. Her eggs pulsed beneath her. She knew what she had to do.

Her mouth opened without shaking — the habit already settled in. The taste struck like a blow: bitter, warm, foul. But she held it. Her tongue moved, her throat flexed, her lips never closing. She wanted him done. He moaned, she didn’t react. She waited. When it came, it was fast: a scalding shot hit her tongue, another burst across her face. She swallowed what she could, spat the rest. It ran down her cheeks, her chest, over the beast’s pale limbs. She was covered again.

She thought it was over. But he took her hand, placed it on his softening cock. She understood. He pissed — long and hot. The acrid stream ran down her. She held firm, eyes closed, cum and urine thick on her skin. She said nothing. She endured. Because her eggs had nothing else — just her silence, her body, her filth. And her. Still intact.