Dans l’église en flammes, au cœur du brasier, elle restait posée. Sister Friede, drapée dans sa tenue noire, dévoilait à peine le bas de son visage. Sa bouche était entrouverte, et sous l’ombre du voile, un œil unique brillait doucement, chargé d’une fièvre contrôlée.
Elle avait une main posée sur la jambe de l’homme devant elle, l’autre derrière lui, tirant légèrement sa fesse pour le rapprocher. Il ne parlait pas. Son sexe dressé n’était qu’à quelques centimètres d’elle, suspendu au bord d’un souffle. Elle, immobile, semblait accueillir sa chaleur comme on accueille une confession brûlante.
Derrière elle, la silhouette du Père Ariandel veillait, floue et spectrale, comme un témoin d’un rituel qu’il n’osait interrompre.
In the burning church, at the center of the blaze, she remained still. Sister Friede, cloaked in black, revealed just the lower half of her face. Her lips were parted, and in the shadow beneath her veil, a single eye glowed softly—heavy with controlled fever.
One hand rested on the man’s thigh, the other curved behind him, gently pulling at his hip. He said nothing. His erection hovered inches from her mouth, suspended on the edge of breath. She did not move, but received his heat as one would receive a searing confession.
Behind her, Father Ariandel’s silhouette loomed, ghostlike—bearing silent witness to a rite he dared not disturb.