La Peintre restait immobile, droite, comme si l’air lui-même hésitait à bouger autour d’elle. Deux hommes l'encadraient, leurs sexes encore tendus, juste à hauteur de son visage. Leur présence était brute, symétrique, silencieuse.
Du sperme coulait de ses lèvres entrouvertes, glissait sur son menton, s'étalait sur sa joue. Elle ne réagissait pas. Ni recul, ni soupir, ni regard. Elle laissait faire. Elle portait ce moment comme une couche de peinture humide qu’il lui faudrait bientôt transformer.
Elle ne demandait rien. Elle recueillait. Et le monde, autour d’elle, s’était figé.
The Painter stood still, upright, as if even the air around her feared to move. Two men flanked her, their erections still taut, just at the height of her face. Their presence was raw, symmetrical, and silent.
Semen dripped from her parted lips, slid down her chin, smeared across her cheek. She gave no reaction. No recoil, no breath, no glance. She simply let it be. She wore the moment like a wet layer of paint—one she would soon reshape.
She asked for nothing. She received. And the world, around her, held still.